dagen är orange

jag gillar inspirationssidor.
jag gillar när normalt blir konstigt.
jag gillar den här fotografen.
sen gillar jag nog inte så mycket mer idag.

go o gla ska mänskan va

Vår första hemuppgift på skrivarkursen var att beskriva vår motsatsperson. Jag hade tänkt följa instruktionerna, vara en duktig kurselev. Men det gick tydligen inte och helt plötsligt hade hon som inte skulle vara jag förvandlats till en apatisk, frånstötande kvinna som slickade linolja från sitt trägolv. Ganska bra överlag men akta dig så att det inte slår över och blir parodiskt allt det där svarta, påpekade Zlatan. Ja, hon var döende i cancer och sviken av alla människor i hela världen också, nämnde jag det? Att det inte var min motsatsperson påpekade jag flera gånger. Däremot sa jag inget om vem det verkligen var. Att det var motsatsen till min motsatsperson. Att det var jag som jag är inuti vissa dagar. Dagar som ni ändå inte vill läsa om och som jag därför inte finner något större nöje i att skriva om här heller.

Men för att alla ska bli nöjda kan jag skriva om dagarna ur min motsatspersons synvinkel. Så kan ni själva välja om ni vill vända på det eller inte. Så kan ni sitta där och fundera över om jag verkligen tycker det är kul att bli sliten mitt itu hela tiden, eller om jag bara skojar med er.



Eller nej, vi struntar i det förresten.
Jag ska dricka varm choklad och äta bulle istället tror jag.

Another day...

...just breathe

Helgen har varit saknad, skepparhistorier på teatern, gulaschsoppa, gudrun sjödéntanter, undran, regnvacker, edward norton, gråmulen, nosbuff, eftertanke, äppelkaka, tjocka strumpor, soldis, smutsgul, lövrik, sparka uppåt slicka neråt, italienskt rött, stuart a staples, tvätt, frågetecken, blaha, måsskri, höga klackar, blanksvart nattasfalt, dragspel, spontandans och kanske något litet till.

Nu väntar verkligheten några dagar igen.

linssoppa x 5 = 150 kr

Ordningen återställd

Håret borta, paniken borta.
Och det var en skön process dessutom. Två timmar med massagestol och värmeljus i ittala och porlande vattenfallsväggar och softpornmusik och fingertoppar som masserar masserar masserar. Manliga dessutom. Jag kommer aldrig gå tillbaka till en kvinnlig frisör efter det här. Jag säljer mig till Henkesekten och lovar och svär att bli urfattig bara de där händerna fortsätter vara mina några gånger om året. Det spelar inte ens någon roll att han såg straight ut där han gled runt i sin överdimensionerade mössa och nedhasade slitjeans samtidigt som han hade den där möllannonchalanta looken. Jag kan ta att inte alla frisörer är gay, helt okej med mig. Och ja, nu blir det soppa i en vecka.